Neil Gaiman est un con.

La mort n’est pas une jeune goth canon qui te prend par la main pour t’emmener ailleurs.

Non, c’est une vieille salope flétrie, édentée et à l’haleine fétide. Elle te latte les couilles pendant des jours et des jours pour te jeter à terre et mieux te trainer par les cheveux vers le néant.

Lorsqu’elle a fini son boulot, elle se retourne vers ceux qui restent et les regarde.

Je ne baisserais pas les yeux…