Hier soir, j’ai regardé Armageddon sur M6. Expérience fascinante que de regarder un navet recadré et coupé deux fois par des pubs ahurissantes.
Le film est nul, mais je le savais avant, hé, con.

Lu ça:

Belle introduction, plutôt bien écrite et évocatrice, au genre.
Je reste fasciné par les bluesmen du delta du Mississippi, ceux des premiers temps, dont la musique ne faisait pas qu’évoquer, mais transpirait la boue, les chaînes aux pieds, les couchers de soleil sur le fleuve et la peine.
Dans mon esprit, ce delta où je n’ai jamais mis les pieds ressemble à la plaine de la Garonne dont j’ai, enfant, arpenté les recoins, entre champs de maïs et cours d’eau incandescent. Nulle raison objective à cela, il me semble, juste une juxtaposition intime qui ressemble un territoire fantasmé par un autre, bien connue qui, faute de mieux, fait sans doute l’affaire.

J’ai beaucoup travaillé sur un nouvelle qui mêlerait Blind Willie Johnson et Space opera, mais je suis complètement bloqué sur le début. Impossible de me lancer de façon satisfaisante. Ca ne sort pas, ne coule pas.
Encore trop de questions. Toujours trop de questions.