Ce matin, dans le tram, une quinqua aux mèches blondes lit Castaneda.
Un peu plus tard, sous l’arche de Gambetta, je surprends une conversation téléphonique. Un type du genre vendeur de tuyaux d’arrosages parle à un interlocuteur invisible:
— Flaubert… mais oui, Flaubert. Et Mallarmé!

L’accélérateur de particules du CERN est en marche ou c’est moi?