Samedi, j’ai fait un tour au salon du disque. Un raout bisannuel où des vendeurs de vinyles, CD et autres statuettes à l’effigie de Johnny se rassemblent pour fourguer leur came aux tarés comme moi qui écoutent encore leur musique sur des machines conçues à cet effet. J’adore cette ambiance studieuse où tout le monde fouille les bacs à la recherche de la perle à 5 euros où de la galette (où entend-on ce mot ailleurs, à part peut-être dans des crêperies bretonnes ?) hors de prix, mais qui manquait à sa collection. J’y espionne, sans le vouloir, les conversations de ceux qui m’entourent et même si, très souvent, je ne comprends pas vraiment à quoi il est fait référence, j’aime baigner dans cette atmosphère. Deux nanas du fan club de Michael Jackson ou des vieux barbus à fond sur les vieux groupes psychés, ça reste de l’esperanto pour moi: je reconnais quelques mots, mais la portée des propos m’échappe.
Peu importe, tous ces gens sont des passionnés. Et même si leur quête du collector de tel ou tel artiste me paraît étrange, incompréhensible voire ridicule (tout en n’étant pas dupe: ils pensent la même chose de moi), voilà des gens dont je peux comprendre le comportement, les élans, les motivations. Nous partageons certaines émotions. Ils ont les mêmes joies que moi lorsque je tombe sur un disque que je n’avais jamais vu et qui rentre dans mon budget. Les mêmes déceptions quand le vendeur leur répond : “Ha ouais, celui avec la pochette où ils sont dos à dos ? Je l’avais, mais je ne l’ai plus”. Les mêmes regards de connivence lorsqu’ils entendent, à côté d’eux : ” Tu l’as écouté celui-ci ? Il est super, mais le pressage est merdique.”
Je ne suis pas, contrairement à certains, un vrai collectionneur. Je me fous du pressage ou de l’état de la pochette (tant qu’elle ne tombe pas en lambeaux). J’aime écouter les disques, les poser devant ma bibliothèques pour que leurs couvertures entourent mon quotidien, j’aime savoir que je peux écouter tel ou tel album en vinyle, en CD, voire en K7 et que je n’aurais pas à le passer sur Spotify ou en MP3.
Pour les tarés comme moi, ce site est rassurant. Il y a toujours pire que soi.
Et la collec de John Peel est pas mal non plus.