Tous les ans, et cela commence à vraiment devenir une tradition, j’organise une merguez-party dans la baraque de mes parents à Marmande, ville natale de la bête et trou perdu retardé culturellement (je dis ça parce que le ska y est toujours à la mode, qu’est-ce que je peux détester le ska, moi).

Bon, bref, tous ça pour dire que samedi soir a été assez sauvage.

14 pelés, pas de tondus, des merguez, de l’alcool et de la bonne humeur…

Morceaux choisis:

Gaby: “Je lui éclate la tête comme je veux, hein, Gino, à moi tout seul. Non, Gino, sérieux, t’as vu comment il est gaulé?”

Jérôme: “Buuuuuuuurp. Ouah Ahahahaha!”

Niko: “Attends, je te paye une bière et tu la finis pas. Salaud.”

Gaby (encore lui, mais c’était un festival): “C’est bon, je peux rentrer. Donne moi mes clés de bagnole, j’habite juste à côté.”

Lebof (en train de danser): “Ouais, trop bon! Je suis le roi de la piste!”

Entre bon repas, bar miteux et boîte de nuit de campagne à moitié vide, la soirée s’est passée à merveille. Evidemment, le lendemain fut moins glorieux et mon bide continue de me remuer de l’intérieur.

La tradition a parfois du bon…