J’ai réussi à tenir trois quart d’heure devant Frontières, une bouse mal écrite, mal jouée et enfilant plus de clichés que Cartier-Bresson pendant la libération de Paris.
Quand le méchant nazi est apparu, mon doigt a glissé inconsciemment vers la télécommande pour réveiller mon cerveau du spectacle de ce vide absolu.